EL PELUQUERO - Jorge Boccanera

Asentaba navajas en un listón de cuero,                                   
porque era su trabajo arrancarle a los rostros sus                       
animales muertos.                                                         
Hacía barba y bigote para el espejo atestado de                           
gente.                                                                   
Su navaja pulía aquélla superficie,                                       
rasuraba los rostros del espejo y haciendo su                             
trabajo                                                                   
afeitaba al espejo ?                                                     
                                                                         
Era más chico que un tarro de gomina Brancato                             
mi abuelo,                                                               
por una cabeza más alto que la muerte.                                   
Invitaba al cliente sacudiendo una toalla                                 
y el cliente ocupaba aquél sillón Dossetti de                             
madera                                                                   
y entraba en el espejo.                                                   
El estilista hablaba solamente con su tijera                             
y cuando ella por fin tenía la lengua despegada hacia un lado             
el decía: «servido».                                                     
                                                                         
Mi abuelo maquillaba al espejo con estrellas de                           
talco y usaba un pulcro saco blanco.                                     
La muerte-que también es prolija- le envidiaba                           
su colección de peines.                                                   
                                                                         
Un día la muerte, que hojeaba una revista                                 
deportiva, dijo: «me toca a mí».                                         
Y ocupó aquél sillón, despatarrada y con un                               
remolino en la cabeza.                                                   
«Tiene un pelo difícil», dijo sin voz mi abuelo.                         
Después, la muerte asentó su navaja y haciendo                           
su trabajo, rasuraba al espejo ?                                         
El peluquero se marchó bajo un cielo cualquiera                           
con estrellas de talco.                                                   
El espejo se pasó la mano por la cara afeitada,                           
suave, como un recién nacido